Hun teller, kroppen hennes venter på et lynglimt, venter på ulltepper og et rustent teegg i kokende vann i gamle, støvete tekanner, venter på et uvær som kan trekke over havet, skyene som et istykkerrevet kjoleslep i fløyel rullende over himmelen, som nå er som en voksende, mørk hvelhving på den andre siden av rutene,… Fortsett å lese Uten tittel